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TEMPORADA 2012
REMA TODO LO QUE VENGA SI NO VAS A LLORAR 9 MESES HASTA QUE TENGAS LA SIGUIENTE OPORTUNIDAD!!!!
16 comentarios:
tubazos en el pipe, tal como indica el manual!
ENGABAO
Conversando con el FOX
descubro mi pasado
un tiburón tigre
de cinco metros
un cebiche con el gringo Jack
bien picante
vuelvo a caminar
por el malecón de Salinas
descubro tus ojos
delirantes
escribo
como tú respiras
y cocino una novela
como tu empleada
una fanesca
el sueño de subirme al árbol de mangos de MIRAFLORES
hacer dedo hasta Playas
vivir en los recuerdos
del FOX
y escribir sin tirar la toalla
al verte a los ojos
viejo amigo
no veo a Frank Sinatra
ni a Barry Manilow
veo tu tabla Sebastian Inlet
escarlata
y aunque todo el mundo diga que esto es basura
para los desesperados
para los sedientos
también es fresca limonada
Clodomiro es un dato
nos mira desde lejos
con una sonrisa
dibujada en su boca de martir
de santo
Hey FOX
espérate un rato
no vayas tan rápido
puedes confiar en mí
tus recuerdos
ahora soy el sacerdote sagrado del templo egipcio
el Rodolfo Pérez Pimentel
de los surfistas
y también vacilo el dato
mi gato Tommy necesita una hembra
¿hay alguien por ahí que me quiera prestar su gata?
vivo de mis recuerdos
me alimento con los tuyos
simples anécdotas que para otros no valen nada
pero que para mí son mi orgullo
todo ese tiempo no fue en vano
desdichado aquel que dice que fue todo perdido
porque nunca ha estado muerto de hambre en los aposentos
recogiendo caracoles para comerlos hervidos
ni ha incendiado el corazón de una cholita en CANOA
con la cual fornicar todo el día
ni viste un tiburón tigre hembra preñada
surfeando en medio de una ola en CANOA
Oh, Engabao, qué tristeza perderte
cuando toda una vida
he vivido en tus olas
Sam Scholl.-
ANDREA
Camino sin parar
recordando tu fino rostro
flor de amapola
vida mía
te espero en la penumbra
de mis noches
tu vientre rosado
es mi delirio
como una gigantesca ola de Montaña
me jala la válvula
recorro mi biblioteca
te busco por todos lados
enciendo una vela
para buscarte de medio lado
tu dulzura y educación
me intoxican
ANDREA
y tu ano
me desespera
a veces te veo toda loquita
y suspiro
a veces te veo inquieta
y quisiera dormir contigo
no tengo sentido común
el sentido común
no es para los poetas
los hombres de letras
hemos trascendido todas las fronteras
de la inteligencia
y la del sentimiento
sólo necesitamos una taza de café
una hamburguesa
un roll de pulpo
una mujer que me hable bellezas
un poc de sexo de vez en cuando
con Sandra Guerra
y caminar
caminar, caminar, caminar
hasta llegar al límite del Universo
ya murió Carl Sagan
pronto será Stephen Hawkings
ANDREA
quisiera besarte los pies
lamerte el ojete
escribirte un poema
tocarte el piano
hablarte sobre el pasado
convertirme en un energúmeno
decirte cuánto te amo
porque
la vida no tiene sentido
sin ti
Sam Scholl.-
Isósceles destrozado
Nada cambia
la tiranía continúa
camino entre dunas de arena
víctima de la corrupción de las palabras
la corrupción no habla claro
la confusión enloda
genera odio
los dementes salen en televisión
poseedores de grandes daños cerebrales
hablan de madurez y cordura
pero al hablar se enredan en la telaraña del odio
llevo veinte años luchando contra la tiranía
luchando contra el sistema
solo
luchando contra el espionaje
solo
con enemigos interiores
con enemigos exteriores
con todo el mundo en contra
viviendo con el teléfono intervenido
tratándo de hacerse comprender
como un Australopithecus
discapacitado mental
pero ¡oh sorpresa!
los demás son Procónsules
nadie entiende la necesidad de libertad del Australopithecus
corro como demente en el desierto de Engabao
persigo un chancho salvaje gordo y lleno de carne y cebo
mi mente primitiva se fusiona con mi cuerpo desnudo y mi lanza
¡oh, proyectil diabólico!
enseñanza de un extraterrestre
lo azaeteo una y otra vez
hasta que cae agotado, empapado de sangre
el Australopithecus Isósceles lo remata destrozándole la cabeza
Vania
deliciosa pelirroja
corta la carne del animal cruelmente vencido
cocina la proteína animal que en el futuro desarrollará el cerebro del Australopithecus Isósceles
elevará sus pensamientos por encima de la musaraña
Isósceles Australopithecus camina rumbo a la punta de Engabao y se mete en su carpa para ocho personas junto con Vania, preciosa pelirroja preñada
en el hombro, Isósceles Australopithecus lleva una gruesa pierna de chancho
la barriga llena de carne y grasa animal cocinada por el milagro de los dioses y Proteo: el fuego
las olas del mar
lucen como brillantes lenguas doradas con el resplandor crepuscular del sol
mi vida, la tuya, la de todos nosotros
vivió, vive y vivirá
en ENGABAO
Sam Scholl.-
David y Diego son pareja? q buen par de guevones q no pueden escribir uno por uno jajajajjajajajajajaja
EMMA
Cuando las luces de la ciudad
se van
me bebo una copa de vino Concha & Toro
toco melodías en el piano
pienso en ti
exploro los rincones de tu piel
surco y siembro
palabras de amor
miro el firmamento
dos lunas rosa cuelgan sobre el desierto
las olas púrpuras
retumban en la orilla
eres reina de todos mis deseos
duermo, transpiro y sueño
me enfermo de deseo
me gusta verte caminar desnuda
escuchar tu voz
palabras que no entiendo
borracho de amor
veo desaparecer mi sueño
pero tú
con tu echicería recobras todas mis esperanzas
tu vagina como una flor
donde bebo todos mis néctares
despiertas mi pasión
y nos encontramos en Camboya
donde, tranquilamente,
recibimos el viento, vemos crecer el arroz, y tenemos sexo
me susurras al oído:
-Mi amor todo esto es un sueño
Emma
a lo lejos escuchamos: ¿qué?
Lead me on
de Maxine Nightingale
a lo lejos escuchamos nuestro corazón
cuando despierto
te busco desesperado
por la orilla, en los desiertos
sin ti mi vida es una pesadilla
pero sé
que puedo volver a soñar
volver a sentirme amado
encontrar el sentido de la vida
haciendo el amor
con una mujer que te ama
apasionadamente
Sam Scholl.-
EL ERROR DE UN NOVATO
Aquella mañana de 1979, Isósceles se despertó en la arena, con un fuerte chuchaki y en su mente escuchaba ecos de Oh, what a night, la canción de Frankie Valli.
La había pasado en grande en la discoteca LOS PATIOS, y cuando se espabiló se fue caminando hasta SHARK BAY.
En el camino, Isósceles se iba distrayendo con el espectáculo casi pornográfico de suecas, noruegas y holandesas, que se encontraban temprano en la playa en top less, para disfrutar del clima templado y de los tímidos rayos del sol de Playas.
Cuando llegó al punto, Isósceles se percató de la presencia de un delicioso joven con su niviecita y junto a ellos una hermosa tabla de balsa, nuevecita, recién salida de los talleres del gringo Andrés.
Isósceles se le acercó al joven y se percató del miedo que se reflejaba en su rostro al ver las gigantescas olas de SHARK BAY en marea baja, todas ellas rodeadas de filudas y envenenadas rocas, que surgían y se escondían con el paso de las olas suicídamente tubulares por la marea baja.
Isósceles se moría de ganas de correr olas ya que en las mañanas esa era su costumbre más arraigada y se le botó al chico y le dijo que le prestara la tabla.
El muchacho miró a este desaliñado vagabundo con el cuerpo todo fibroso y como recién salido del mar y dudó ya que no reconoció al surfista pesado de Salinas, que le estaba pidiendo un indispensable favor para mantener su cordura.
Al final , y a regañadientes, el joven le dijo que sí, pero en el fondo esperaba una catástrofe con aquellas rocas que surgían de la superficie tan amenazadoramente.
Isósceles no se tomó la molestia de remar desde la orilla y se fue peligrosamente por entre las filudas y temidas rocas hasta llegar al borde y lanzárse sobre las olas, pero sus hombros eran verdaderos motores de propulsión y pronto se situó en el pico de SHARK BAY en espera de una ola tuco.
El muchacho, dueño de la tabla, tenía el corazón en la garganta al ver la acción temeraria de Isósceles al entrar a Shark Bay en marea baja por entre las filudas rocas con la seguridad de un dios griego, pero no dijo nada.
Entonces Isósceles empezó a bajar gigantescas olas super tubulares y a dar verdaderas clases de surf a los pocos espectadores que se encontraban en aquel point.
Isósceles bajaba casi en el aire aquellas olas super tubulares, se tubeaba, pegaba sendos radicales y en una sección de la ola cuya ruta estaba obstaculizada por una gigantesca roca verde y envenenada, Isósceles siempre conseguía subir por la pared de agua hasta el labio y salvar así el obstáculo de la manera más increíble, pero todo el show se detuvo porque el chico, dueño de la tabla, desesperado, le gritaba desde la orilla que salga antes de que hiciera pedazos su preciosa tabla de balsa, nuevecita.
Isósceles le obedeció y se la entregó sana e intacta.
El muchacho pensó que si un surfista aniñado de Salinas, que parecía medio drogado, podía correr y rolear olas en SHARK BAY en marea baja, él también lo podría hacer así que se metió al agua, pero más duró la entrada ya que en la primera ola que cogió, le halaron la válvula y se precipitó con tabla y todo sobre las filudas y temibles rocas, haciéndose pedazos los tobillos y las costillas y a la tabla nuevecita se le hizo un huecaso en medio del alma.
Cuando el muchacho salió del agua con su tabla nuevecita destrozada, se lo quedó mirando a Isósceles con un odio frío y luego se fue a refugiar con su linda cholita playera que estaba preocupadísima por su macho que salió todo ensangrentado y con la tabla destrozada.
Isósceles no sintió más que pena por el pobre novato que creyó que podía emular de la noche a la mañana a un surfista pesado de Salinas veterano y graduado de Montaña, LA FAE y Canoa.
De pronto Maleño y su banda de surfistas habían llegado y le tocaron el cláxon a Isósceles para llevárselo a ENGABAO, donde hasta los surfistas más pesados, tenían que calcular con cuantas papas se hace un locro para poder tubearse detrás de las rocas sin partirse la crisma.
Cuando Isósceles se levantó de la arena blanca de Shark Bay se quedó impresionado de la cantidad de suecas, holandesas y noruegas que cogían el sol casi desnudas con los pechos descubiertos y cuando pasó por donde se encontraba el chico y su novia observó que ella estaba desconsolada y el muchacho, acostado, se cubría el rostro con el antebrazo como tratando de creer que todo era una pesadilla pasajera y su noviecita lucía tan trastornada de ver que en pocos segundos toda la felicidad se había convertido en tragedia.
Sam Scholl.-
Isósceles y Chuyuipe
La primera vez que Isósceles regresó a Chuyuipe, lo hizo viniendo de Engabao.
Mientras se metía al agua en su Ben Aipa, recordaba el eco de la voz de sus primeros compañeros de olas: el Turco, gritando de felicidad mientras bajaba un salinero tucote o el Camello, loco de yerba, con la boca abierta y remando con sus poderosos hombros hacia el pico mientras pasábamos al Turco que se tubeaba justo delante de nuestros ojos.
Ahora Isósceles, un par de años después ya no era aquel chico regordete con vaselina en el pelo que remaba una Eddie Bauer y que se pasó dos años remando sin coger más que la ola de salida después de tanto esfuerzo para nada. Incluso le habían dado dos insolaciones al estar expuesto tanto tiempo al sol en Salinas y en varias ocasiones se había destrozado la piel de los pies en las rocas de Paco Illescas.
Ahora Isósceles, tenía la piel morena y su cuerpo estilizado como el dios egipcio Osiris le daba la sensación al espectador de encontrarse ante un novato, que no dudaba ni un segundo cuando se trataba de tubearse detrás de las rocas en Engabao sin romperse la crisma, como le había sucedido a Joao, que tuvieron que sacarlo en helicóptero.
Correr olas en Chuyuipe le planteaba serios problemas para una persona acostumbrada a correr olas dándole el frente a la ola, pero Isósceles era ambidiestro y subía y bajaba las olas hasta que su carne se ponía de gallina por el frío y los dedos se ponían azules.
Afuera el FOX lo esperaba con una lata de sardinas abierta y jugosa como el sapito de Ana y con un paquete de galletas surfinas.
La oferta de los locales era abundante en la despensa de Chuyuipe pero las finanzas de unos adolescentes viajeros empedernidos no eran muy buenas.
Isósceles masticaba el magro alimento que apenas saciaba su hambre mientras con el FOX se quedaban contemplando unas suecas que habían llegado a la playa que los locales utilizaban para poner sus trampas para cazar langostas y unos cangrejos llamados, PERROS, que tenían un tamaño gigantesco.
Isósceles y el FOX se quedaban impresionados de ver las tetas anaranjadas de las suecas con sus dulces pezones escarlata como si fueran seres venidos de otros sistemas solares, ajenos al nuestro.
El frío de Chuyuipe crepuscular es suficiente para recordarle a cualquiera que es hora de regresar a Salinas a morir lento en la hamaca del porche de la casa de Pava Loca o en algún cuarto abandonado de la casa del pino sangriento del FOX, pero aquella noche en Salinas, Isósceles llego a la casa de Walter, y un grupo de surfistas pesados de los 60's y acostumbrados a viajar como NAT YOUNG y a escuchar a Crosby Still & Nash se encontraban en la cocina tratando de ponerse de acuerdo sobre lo que iban a cenar, pero Isósceles no había traído nada para preparar la olla krsna comunitaria y apenas se le escapó un: no traje nada, me quiero morir, pero nunca debió decir eso, porque un loco con chaqueta militar, pelo largo y rizado y con un cintillo que le sujetaba la frente de la demencia le preguntó si se quería morir y agarró un cuchillo para filetear carne y entre gritos y risas demenciales lo empezó a perseguir a Isósceles alrededor de la pequeña mesa de la cocina de la casa de Walter y todos se reían a mandíbula batiente y las lgrimas se les escapaban de ver a la pobre criatura corriendo por su vida con los ojos desorbitados, aterrorizado logró salir por una puerta y se quedó sentado en la vereda del malecón...solo...grifote...muerto de hambre.
Sam Scholl.-
LITERATURA, HUMOR YLOCURA TODO
Como escritor free lance he conocido toda clase de locura y muchas veces me he encontrado en situaciones verdaderamente desesperadas y apocalípticas.
En dos ocasiones estuve al borde del suicidio y a duras penas he recuperado la cordura al recordar el artículo de don Rafael Diaz Ycaza, publicado en EL UNIVERSO, titulado: EN BUSCA DE INTELIGENCIA EXTRATERRESTRE.
Nunca en toda mi vida he leido un texto que mezcle con tanta perfección el humor y la erudicción.
Menciono este asunto porque son pocos los escritores que sazonan sus trabajos literarios con humor. ¿El motivo?, el problema es que el humor es acérrimo enemigo de la seriedad y la solemnidad de la crítica literaria y todos sabemos que los críticos tienen, literalmente, licencia para matar. En especial los poetas super sensibles, cuando reciben una crítica devastadora o se retiran de la poesía o se suicidan, lo que constituye una grave pérdida para el crecimiento emocional e intelectual para la sociedad y una victoria para los críticos que no pueden ver más allá de sus narices.
Los críticos no entienden que escribir con humor es sumamente difícil. Para algunos escritores escribir con humor es fácil porque han recibido un don de Dios, un talento especial para entretener y provocar oleadas imparables de carcajadas, pero para otros la cuestión del humor nunca les llega a funcionar.
Para llegar a escribir con humor, primero, hay que dominar la técnica de proporcionar un claro perfil sicológico a los protagonistas de la novela en la que se está trabajando y eso no es un conocimiento que se da de golpe, sino que es una técnica literaria que se va adquiriendo poco a poco y que se logra casi de manera imperceptible.
Cuando el escritor logra crear un protagonista con el perfil de un esceptico consumado y en los diálogos lo hace interactuar con una persona impresionada por una experiencia fuera de lo normal y poco verosimil, entonces, lo más probable es que se consiga una pequeña escena de fino humor.
Esto sería un botón de muestra. Pero nada fácil de conseguir, no todos los escritores tienen el talento de un Vicente A. Flores del diario EXTRA para arrancar carcajadas a sus lectores.
Tal vez con mucha práctica se pueda llegar a dominar completamente el humor en la literatura y llegar a convertirse en un pájaro de alto vuelo, que logre conseguir que sus lectores se desternillen de la risa al leer sus textos. La risa siempre es un remedio infalible y mejora la calidad de vida de las personas, es una especie de curalo todo que combate eficazmente el desengaño y la depresión.
El artículo EN BUSCA DE INTELIGENCIA EXTRATERRESTRE de don Rafael Diaz Ycaza es un claro ejemplo de aquello.
Sam Scholl.-
LITERATURA PORNO, SEXO EXPLICITO Y LA SALUD MENTAL.
Tarde o temprano el escritor profesional se ve en la coyuntura de cómo abordar el tema del sexo en el proceso narrativo que tiene en sus manos.
Esto es mucho más difícil cuando la novela tiene el aspecto autobiográfico.
La mirada interior se vuelve esquiva ante los asuntos confusos o aberrantes, que todos los seres humanos tenemos.
Tener el don del humor ayuda mucho cuando se logra ridiculizar la miseria de su propio sexo, pero lo malo del humor literario es que el lector lo tome al autor por un comediante o en el peor de los casos por un payaso.
¿Es absolutamente necesario introducir lo absurdamente erótico o la sórdida pornografía en una trama literaria?
Para algunas personas escribir sobre sexo crudo, dando detalles absolutamente perversos es una especie de liberación como lo sería la muerte para otros.
Esto es absolutamente cierto.
No todas las personas son iguales, como si fueran creadas por un molde.
El informe Kinsey demostraba que las amas de casa eran las que con mayor frecuencia tenía curiosas y raras fantasías sexuales.
Por otro lado no es menos cierto que en cualquier parte del mundo a las diez de la noche hay una mujer desnuda en cada hogar.
Para un escritor, retratar el momento en que aborda a una trabajadora sexual, describir su piel, entrar en el fascinante mundo de aquella comunicaciónm sin palabras que es su cuerpo, acostado en la cama, lista para ofrecer su servicio nocturno, todo aquello es sumamente fascinante y lleno de enigmas.
Algunas mujeres negras estallan de deseo cuando las aborda un hombre blanco y les propone algo que ellas siempre desearon, pero que nunca lo han confesado ¡y encima le van a pagar por realizarlo!
Este tipo de trabajo intelectual puede también herir la sensibilidad de personas que ven el acto sexual como algo tan serio y en tan estrecha comunión con Dios, que debe ser considerado en una novela como algo a duras penas insinuado.
Yo mismo debo confesar que muchas veces me he sentido inexplicablemente perturbado tras analizar una obra del marques de Sade.
Las descripciones explícitas del acto sexual a veces agotan y terminan por aburrir al lector, que termina por considerar todo aquel maratónico esfuerzo como algo patológico y sin verdadero valor literario.
Otros se deleitan con aquellas acrobacias de las palabras y el frenesí del semen explotando por todos lados, los hace sentir que no están solos en este mundo, que tienen alguien con quién identificarse, pero generalmente es la voz de protesta la que más llega y más daño hace al escritor.
Si para un escritor con imaginación y dominio de palabra es difícil desligarse del prejuicio de que todo lo que escribe es autobiográfico, mucho más difícil lo es para un autor netamente autobiográfico.
La vida de Henry Miller tiene que haber sido un infierno después de que la crítica analizara y censurara sus trabajos.
El marques de Sade, vivió peremnemente perseguido y recluido en sanatorios hasta el último día de su vida.
Triste destino le espera a quien aborde la literatura que describe el acto sexual de manera explícita.
Nunca faltará alguna persona que le tire una lápida al trabajo del escritor al calificar su obra como algo dañino para la imagen de la ciudad en que se desarrolla la trama o que lo que escribe este tipo es puramente suciedad patológoca.
Sam Scholl.-
REALISMO LITERARIO Y LITERATURA AUTOBIOGRAFICA.
Tanto el realismo literario, como la llamada literatura autobiografica, trabajan con la realidad, la cotidianidad del hombre hasta llevarla a altos niveles de perfeccion y belleza artistica.
Aunque es dificil creer que exista algo llamado literatura autobiografica, ya que de ser esto posible, este tipo de trabajo se trataria de una autobiografia.
Es sumamente dificil de aceptar y hasta humillante para los escritores, de gran e incontenible imaginacion, que se los encasille como escitores autobiograficos. Muchas veces la maginacion cumple la mision o rol de puente, entre el trabajo literario y el subconsciente.
Esto es algo que la literatura autobiografica no puede ofrecer a sus lectores.
Lo peor es cuando el talento de un escritor no encuentra asidero ni el respaldo de una universidad nacional o extranjera y tiene que seguir solo en el camino de las letras como autodidacta.
Todas las puertas del infierno se abren para este tipo de intelectual: la censura con dedicatoria, la persecusion politica y hasta la deportacion. ¿Es posible que se pueda cambiar esta horrible situacion?
La palabra del intelectual autodidacta no es endeble sino diferente, porque se ha tenido que alimentar de fuentes, muchas veces extranjeras, para completar su educacion.
No todos los intelectuales autodidactas son ni deben serlo -en un regimen liberal-, fervientes impulsadores de la identidad nacional ni del caracter telurico de la cultura del pais en que viven.
Pero esto no quiere decir que se los tenga que marginar -o censurar con dedicatoria anticonstitucional y, que atenta contra los derechos constitucionales de la privacidad de las personas-, porque el fondo intelectual cosmopolita de un escritor autodidacta, muchas veces es sumamente enriquecedor para los consumidores de la cultura nacional.
Y por ultimo, ¿es viable en pleno siglo XXI, de la GLOBALIZACION, cultivar y sostener la identidad nacional en la cultura de un pais?, ¿vale la pena matar a un intelectual y a su familia con tal de salvar la identidad nacional de una nacion?
Sam Scholl.-
LITERATURA, POLITICA Y SALUD MENTAL.
No se sabe desde cuándo -tal vez desde que subió al poder Rodrigo Borja Cevallos-, que los escritores ecuatorianos cargamos sobre nuestros hombros con la maldición de la política, la seriedad y todas las chifladuras nacionalistas y rojas de la prensa catódica.
La seriedad y el orgullo nacional es un mal asunto porque nos hace perder y contiene otros ingredientes como la política, el espionaje, el honor nacional capaz de matar, la seguridad y el asesinato.
La literatura sólo está comprometida con la salud mental del autor y con el producto que crea, que no siempre puede ser del agrado del lector, su consumidor final.
Esta es la clave de la salud mental de una sociedad, lo demás es veneno, odio y un verdadero gusto por experimentar desgracias entre las personas, en otras palabras: terrorismo.
Un escritor, un forjador de palabras, no tiene como primera finalidad y como la más absoluta, el honrar a su país, porque ese tipo de fines y valores están más acordes con las personas, que han sido seleccionadas, por el propio país, para REPRESENTARLO a nivel internacional.
Los forjadores de palabras, primero tienen como prioridad, el preocuparse de publicar sus trabajos para poder sobrevivir dignamente.
Ese es su gran compromiso.
Labor, en la que al mismo tiempo, el autor enseña, aprende y satisface una necesidad sicológica de autodepuración moral e intelectual.
Es muy difícil, casi imposible, hacerle entender a la masa, que compone la inteligencia social, que la literatura es una actividad, que no siempre está relacionada con la política y que no siempre es una actividad autobiográfica.
Que no se trata de una confesión, o una plataforma de lucha y denuncia, que es algo mucho más complejo, donde entran en juego otro tipo de valores, todo tipo de información: la de los libros, lo que se escucha, lo que se ve y, casi al final, la propia experiencia sobre el terreno del autor.
En verdad os digo que la literatura está más relacionada con la antropología, que con la política, la prensa catódica y su nefasta actividad y mucho peor influencia sobre el pueblo.La inteligencia social adolece de una serie de taras y prejuicios con respecto a la actividad literaria. No todos los escritores están comprometidos con aspectos telúricos de una cultura, que, por lo general, busca enviar un mensaje comunista al lector, para vea con otros ojos la terrible desgracia de los pobres, los marginados y los desamparados.
Donde el rescate de las raíces apunta sus cañones a la lucha CONTRA la libertad, la vida e iniciativa privada, el derecho a trabajar en lo que uno elige y la democracia.
También existen otra clase de intelectuales, verdaderos forjadores de las palabras, que con su trabajo, no tienen nada que ver con el trillado, confuso y equívoco mensaje de las luchas de clases.
Estos forjadores de las palabras, demuestran con sus trabajos literarios, que sus fines están muy lejos de la política, el compromiso socialista, que busca como único fin el poner unos ciudadanos contra otros, con la aberrante y nefasta teoría de la lucha de clases.
Hay escritores, que sólo tienen que ver con las delicias intelectuales del arte, y con todo aquello que tenga ver con la verdadera creación artística, donde si es posible, se la puede convertir en un grito de amor a la libertad y hacia un específico estilo de vida muy lejos de los grilletes de la esclavitud y el fanatismo.
Lamentablemente, la inteligencia social, acostumbrada o tal vez amenazada por la televisión, a aberraciones tan graves, donde la poesía y hasta la historia se la involucran con el fútbol, no le da tregua a los forjadores de las palabras, cuyos trabajos, no tienen fines políticos.
Hasta el punto de llegar a calificarlos de irresponsables. Aquí, entonces, entra en juego el poder nocivo e inconstitucional para censurar estas supuestas declaraciones irresponsables, y con la censura viene la corrupción en el sentido de las palabras, el asesinato, el terrorismo intelectual y la agresión mental de la crónica roja.
En el Ecuador sí hay escritores, disidentes políticos, que son torturados por los medios de comunicación.
Es lógico que si la política y la prensa catódica nacional y telúrica, tiene que ver con la corrupción, el asesinato con armas secretas indetectables, el atropellamiento de la vida privada, el descalabro de la economía privada, la persecusión y con toda clase de caminos tortuosos, degenerados y pervertidos, espiados de un lado para otro, por el poder sicópata de la televisión y el espionaje telefónico, sería un verdadero suicidio personal, que los forjadores de las palabras, los poetas, los literatos, los filósofos, incursionáramos en tan nefasto laberinto.
Tal parece, que existiera una conspiración demencial y apocalíptica en la prensa catódica- calificada como BESTIAS SALVAJES- que alimenta con este veneno socialista a la inteligencia social, entendiendo como tal, la cima de conocimientos de un pueblo, que se informa por las noticias de la televisión.
Hemos llegado a un punto, en que existe sólo un pequeño grupo de personas-como afirmaba Maquiavello- que sabemos que la prensa catódica a enloquecido o está pasando por una serie de crisis de inteligencia, una serie de ciclos como los ciclos inflacionarios de la economía, donde reina la corrupción en el sentido de las palabras, la desinformación política y el caos.
Sam Scholl.-
FRIDA/ feliz día de la mama/ toda la vida te recordaré/ y con un beso en la boca/ de media hora/ curaré tu colerín/ Frida/mujer XPZ 345/ eres la reina de Francia/besaré tus piés Frida/ como Dios manda/y al llegar a Canoa/ escucharemos las olas del mar/te pintaré al óleo/ una noche llena de estrellas/me fundiré en tus entrañas Frida/de mi alma/ nadie sabe nuestro secreto/que te gusta que te enfríen el corazón/precioso órgano diseñado para el placer/te daré un beso/ que resbale por tu piel morena/Frida un beso que sepa a miel/feliz día de la mama...
Sam Scholl.-
Desnuda te veo todos los días/
no hay nada que desnude más a una mujer que el odio/furia irracional de una jíbara/
como una ola impetuosa de Montaña/
me clavas hasta el fondo del mar/
esclava/
de tus visiones oníricas/
no eres más que polvo y ceniza sobre el agua/
como lo somos todos/
hoy, mañana y siempre/
hasta la venida de la muerte del sol
Sam Scholl.-
EL EXTERMINIO DE UN PAIS NOBLE
Nunca en toda la historia de la humanidad, un libro como este escrito por John Barrow y Tony Paul, con la asistencia de Katharine Clark y Ursula Naccache, a reflejado un horror tan difícil de entender y mucho menos de comprender para la mentalidad hedonista y occidental, como la tragedia que ocurrió en Camboya, tras la caída de Phnom Penh a partir del 12 de abril de 1975.
El ideal Khmer camboyano de vivir para "escuchar el soplo del viento, ver crecer el arroz y hacer el amor", se había esfumado de manera sangrienta y apocalíptica.
Toda la población de las ciudades había caído prisionera de una entelequia geopolítica, seudomarxista y más bien de otro mundo llamada ANGKA LOEU, (ORGANIZACION SUPREMA).
Ahora, según Angka Loeu, todos los camboyanos tenían que abandonar sus hogares y sus ciudades para emprender una DEATH MARCH, una marcha mortal, hacia una nueva vida agrícola y autosuficiente, un paraíso sangriento y genocida, completamente cerrado al mundo exterior de manera trágica.
Este es un libro que, ningún amante de la cultura y la historia asiática, se lo puede perder.
Sam Scholl.-
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